Válvulas do casco seladas.
Nivelar proa e popa.
Barco nivelado a 150 metros.
Aproxima-se.
Nova aproximação.
Vamos lá, vamos lá!
Estão por cima de nós.
Mesmo em cima de nós.
O contacto afasta-se para estibordo.
Vinte e duas.
Vinte e três.
Afasta-se.
Afasta-se pela nossa popa.
Quase não consigo ouvi-lo.
O contacto desapareceu.
E acabou.
Marcha silenciosa.
Ambos os motores, 50 r.p.m.
Da minha colecção pessoal.
Danos na sala do motor?
Há muita coisa destruída.
- Consegue arranjá-las? - Já estamos a trabalhar nisso.
Certifique-se que é bem feito.
Tenho um palpite de que ainda vamos ter mais acção.
Já passou quase uma hora.
Livrámo-nos dele, Sr. Capitão.
Veremos.
Talvez estejam apenas à nossa espera...
...até que nos sintamos seguros para emergir.
Estes gajos não são estúpidos.
Continue a marcha silenciosa. Emergiremos à noite.
Então, veremos.
Ele aproxima-se rapidamente.
Verificação por hidrofone a 30 metros.
Está a 30 metros.
Cota de periscópio.
Levantar periscópio.
Popa, abaixo 5.
Em ascensão.
Popa, acima 3.
Zero.
Emergir.
Esvaziar tanques.
Que linda estás!
Se a tua mãe te pudesse ver agora!
Silêncio no bordel!
Más notícias, pessoal.
Que se passa?
Futebol... o Schalke.
Perdemos, 5-0.
Não temos hipótese de chegar às meias-finais.
Não acredito nesta merda!
Baixa as calças.
Seu porco!
Chatos.
Um exército de chatos.
Comem putos como tu até ao osso.
Deita pozinho no zézinho!
Autorização para passar?
Devia-se barbear este porco, não?
Que é isso nas suas sobrancelhas?
Perdão?
É melhor ir ao médico.
O senhor tem chatos.
Está a brincar?
Quando chegam cá cima, pode ser demasiado tarde.
Número 1.
Sr. Tenente?
Onde está o médico?
Na proa.
Isto não pode ser verdade!
Preste atenção ao seu sector.
O quê?
Controle-se!
Enlouqueceu?
Já ouviste a nova?
O Dufte vai casar.
Pobre mulher!
Besta!
Eu pensava que era só mão!
Sim, é casá-lo com uma macaca!
Olha as fotografias da menina.
Dá cá isso!
Não acredito!
Tu montas isto?
Este barco aguenta.
Deviam estar numa tempestade a bordo de uma escuna.
Aqui não se sente nada.
Bússola.
O barco está a adornar para estibordo.
Mal consigo manter o rumo.
Não te preocupes.
Mal nos mexemos.
Só estamos a queimar fuel.
Preparem-se para imergir.
Aos vossos postos!
Tanques a encher.
Todos os respiradouros fechados.
Não há notícias de vitórias, pois não?
Apenas relatórios de posição.
Chamados de SOS de barcos distantes.
Se alguém partir o leme com este tempo...
...é bom que comece a rezar.
No entanto, o mar não nos consegue afogar.
Não há navio mais digno do mar que o nosso.
Toca esse disco.
Tu sabes qual é.
Cuidado!
Homem ao mar!
Aguenta!
Mexam-se! Segurem-no!
Ponham-no em cima da caixa dos mapas!
Tragam a mala médica!
Maldição!
A mala médica, porra!
Preparar para imergir!
"Um líder militar lidera pela auto-disciplina.
Sem o seu exemplo, é impossível educar."
Três costelas partidas, uma ferida aberta.
Podia ser pior.
Que mês de merda.
Mesmo mau.
O bolor faz-nos bem.
É a melhor coisa...
...depois de alface fresca.
Sejamos agradecidos por tudo o que cresce aqui.
Deve estar a nevar em casa.
Tem piada.
Já não vejo neve há anos.
Posso?
Por favor.
A sua esposa?
Ali, adiante!
Sr. Capitão...
U-boat, adiante a bombordo!
Barco Alemão, U-boat Alemão!
A 350 graus. Quase mesmo à nossa frente!
Meu Deus, têm razão!
Parem as máquinas. Tragam a lanterna de sinais!
É o Thomsen!
Marcha à ré, um-meio.
Boa caçada, velho lobo do mar!
Phillip, meu amigo.
Mandaram-te para aqui outra vez.
Que confusão!
Só há 12 barcos no Atlântico.
Da Gronelândia aos Açores, uma mísera dúzia.
E nós aqui, quase a bater um no outro!
60 metros. Barco nivelado.
Está aqui alguma coisa errada.
Qual a nossa posição exacta?
Mais ou menos, Sr. Capitão.
Que quer isso dizer?
Não vemos o sol há 2 semanas.
E andámos à deriva na tempestade.
É difícil calcular.
Que maravilha.
Estamos todos "mais ou menos" em posição...
...e tinha de acontecer.
Dois barcos no mesmo lugar... e enormes buracos na rota!
Os Ingleses podem passar com uma frota inteira.
Aqui no meio do mar, é sempre outra história.
Espero que esteja a tomar notas.
Talvez possa dar umas dicas ao quartel-general.
Deve ter melhores conhecimentos que eu.
Acha?
Que se passa?
Comboio.
- Homem na ponte? - Afirmativo.
Comboio a sair para o mar. 5 colunas.
Que grande espectáculo!
Vêm alguma escolta?
Contratorpedeiros?
Não, nada.
Não há segurança. Nenhuma.
Estranho.
Estarão a caçar um dos nossos no outro lado?
Maldito luar.
- Quantos dos nossos estão aqui? - Cinco.
Arriscamos?
Penso que sim, Sr. Capitão.
Bombordo para os 180 graus.
Novo rumo...
...bombordo para os 180 graus.
Que te parece, Kriechbaum?
Vai resultar, Sr. Capitão. De certeza.
Tubos 1 a 4, preparem-se para torpedear à superfície.
Encher tubos 1 a 4.
Eu controlo o leme.
Óptica de guerra à ponte.
Avante, ao máximo. Bombordo para os 107 graus.
A iniciar o ataque!
Vejam a pressão do óleo!
Proa a direito, posição 50.
Certo.
Distância: 2200.
Aqueles dois que se sobrepõem...
...disparo duplo no gordo, e tiros únicos no outro.
A apontar ao alvo.
Avante, um-terço.
Abrir escotilhas dos torpedos.
Coordenadas para os tubos 1 e 2: posição relativa do alvo, 63.
Miras ajustadas.
Continue a seguir o alvo.
Alvo fixado.
Tubos 1 e 2...
...disparem à vontade.
Tubo 1...
...fogo!
Tubo 2.
Tubo 3, preparem-se.
Fogo!
Tubo 4 pronto.
Fogo!
Contratorpedeiro à nossa frente!
Estão a disparar!
Alarme!
Proa, acima 10, popa, acima 5.
Silêncio, porra!
Imergir para os 80 metros.
Devagar!
Proa, abaixo 15. Popa, acima 10.
E os torpedos?
Vamos ver.
A festa está prestes a começar.
110.
120.
Torpedos de merda. Os detectores não funcionaram.
O velhote está maluco, ou quê?
Ataca à maluca.
Como se fosse um barco de competição.
Eles vão dar cabo de nós.
Apanhámos um.
Rapazes, apanhámos um!
Silêncio!
Já passou o tempo do terceiro torpedo.
Número três.
Dois a afundar-se.
Estão a partir em dois. Estão a afogar-se!
Aí vem...
...a sua vingança.
Contratorpedeiro a 44 graus.
Algum movimento?
Vai para a esquerda...
...afasta-se.
Leme todo à direita. Avante, um-meio.
Atrás de nós.
Muito atrás de nós.
Estão a cuspir no sítio errado.
Ainda não nos livrámos deles.
Devem estar um bocadinho chateados.
Contacto: contratorpedeiro!
Contacto a 270 graus, aproximando-se.
Avante, um-terço.
Aí vêm eles.
Avante, ao máximo!
Despejem 150 litros!
A.S.D.I.C.
Sistema de Detecção Ultra Sónica.
Porcos! Malditos porcos!
Danos?
Veio de ar rachado.
Silêncio. Estejam calados.
Marcha silenciosa.
50 r.p.m. Desliguem os ventiladores.
Bombordo, 15.
Avante, ao máximo!
Desliga!
Desliguem o painel de controlo auxiliar!
Liguem os cartuchos de ventilação.
Liguem os ventiladores, liguem os cartuchos.
Eles não estão a brincar.
Querem mesmo abanar-nos.
Então, é só isto?
Já chega por hoje?
Chegámos-lhes bem...
...quando os cargueiros se partiram em dois.
Qual a posição relativa?
Mantenham os 65 graus.
Mais fundo. Marcha silenciosa.
Nova posição?
50 graus.
Está a ficar mais forte.
Vamos!
Ainda mais fundo! Três graus a estibordo.
Vamos dar-lhes...
...uma voltinha.
Contacto a 270 graus.
Afasta-se.
Leme todo à direita.
Leme está todo à direita.
Para os 90 graus.
Merda!
Sons de uma 2.ª hélice, 76 graus. Aproxima-se rapidamente!
Reforços.
Aqueles filhos-da-mãe!
Mais fundo.
Ainda mais fundo.
Proa, abaixo 10.
Popa, acima 7.
190 metros.
200 metros.
210 metros.
220 metros.
230 metros.
os parafusos! Estão a rebentar!
Não deixem que o barco se descontrole! Para cima, 10 metros!
Avante, um-meio!
Silêncio, homens, silêncio.
Vamos para os 150 metros! Avante, ao máximo!
Bombordo, 20!
Virem 50 graus!
Boa pontaria, amigo.
Silêncio, porra!
Quero relatórios de danos, de jeito!
Autorização para ver o diesel?
Tome conta do leme!
Gaxetas! Meia polegada, depressa!
Onde estás?
Eu preciso dessas gaxetas!
A escotilha do torpedo está a meter água!
Ferramentas! Rápido!
Quantas mais mandarem, mais depressa acabam.
Fenda acima do respiradouro reparada.
150 metros, avante ao máximo.
Que se passa?
Volta para o teu posto de combate.
Já!
Controla-te!
Vai embora!
Vai embora, Johann.
Levem-no para a popa, rápido!
Ele já se foi, Sr. Capitão.
De todos, porquê o Johann?
Desprezível.
Desavergonhado.
Esquece os auscultadores. Toda a gente ouve.
Anda, vamos lá!
Barco descontrolado!
190 metros!
220 metros!
Estamos a afogar-nos!
Anota no livro de bordo.
Após 6 horas de marcha silenciosa...
...parece certo...
...que o contratorpedeiro inimigo desconhece a nossa posição.
A 210 graus...
...vêem-se chamas intensas.
Pensamos ser o petroleiro que atingimos.
Emergir dentro de 10 minutos.
Como vê, Sr. Tenente...
Afinal, não nos mataram.
Tem a quilha partida.
Maldito navio, não afunda.
Vamos tratar disso.
Óptica de guerra à ponte.
Golpe de misericórdia. Encher tubo 1.
Nenhum movimento inimigo.
Distância: 650 metros.
Profundidade 4, velocidade do torpedo 30.
Ponto do alvo... directamente antes do mastro da popa.
Tubo 1, pronto.
Fogo!
Ainda há homens a bordo!
Porque não foram socorridos?
Maldição!
Já passaram tantas horas!
Estão a nadar até nós.
Marcha à ré, um-meio!
Posso levantar a mesa?
Radiogramas.
Lê-os.
"Três cargueiros afundados. Comboios dispersos.
Perdi contacto.
Em perseguição a 30 graus."
Veio do U-112.
É o Wenzel.
Nada mau.
O Kupsch persegue o mesmo comboio.
O Stackmann atingiu um com 6000 toneladas.
Que grande campo de batalha.
Conseguimos lá chegar?
É difícil.
São cinco horas de distância, pelo menos.
O nosso fuel...
- Não conseguimos 5... - Está bem, já percebi!
Quando é que voltamos para trás, Sr. Capitão?
Quando eu ordenar...
... Sr. Navegador!
"Disparei a 950 metros. Alvejei o mastro da popa.
A tripulação, que pensámos ter sido socorrida, ainda estava a bordo.
Os sobreviventes nadaram em direcção ao U-96."
Quero pedir desculpa.
Pedir desculpa não adianta.
Deixaste o teu posto de combate num momento crítico.
Além disso, desobedeceste à minha ordem.
Vou a Tribunal Marcial?
Quantas comissões já fizeste?
Esta é a minha 9.ª.
Tu, de todos, Johann.
Nunca aconteceu antes.
Os meus nervos não aguentaram.
Não voltará a acontecer. Pode contar comigo.
Juro.
Está bem, Johann.
Não vou a Tribunal Marcial?
Vai para a cama.
"O U-96 afastou-se dos sobreviventes.
Decisão: regressar à base às 07h00."
2.º Oficial!
Tu consegues arranjá-la.
É a conduta do compartimento.
Vais conseguir.
Bom dia.
Mexe-te, há cifra para descodificar.
Mais segredos de Estado.
Outra caça aos gambozinos.
Não para nós.
Estamos prontos para a doca.
E o fuel... Nem conseguimos chegar a La Rochelle.
- Nas últimas 100 milhas... - Andamos à vela.
Havemos de conseguir, Chefe.
Como vai isso?
O que há?
"Apenas para os olhos do Capitão."
É a primeira vez.
Triplamente codificada.
Boa! Natal em La Rochelle!
Vou dar umas valentes, outra vez!
Aquelas enfermeiras sexy...
...operadoras de telefone desejosas... aqueles corpos quentes!
Só paro quando não aguentar!
Vai ser à tarde e devagarinho.
Atenção!
A voz do mestre!
La Rochelle foi cancelada.
Foi-nos ordenado um novo porto.
La Spezia...
...no Mediterrâneo.
Mas antes, fuel e provisões em Vigo.
É em Espanha.
É tudo.
Aqueles sacanas lixaram-nos!
Merda!
Já não dou nenhuma.
Nenhuma enfermeira sexy. Nenhuma operadora quente.
Que merda!
Natal com os Macaronis!
Antes temos de lá chegar, estúpido!
Que queres dizer?
Gibraltar!
Enfia um dedo por ti acima e já percebes!
É mais apertado que uma virgem.
Vamos precisar de vaselina para conseguir passar.
O Mediterrâneo.
Estão malucos.
Está infestado de navios de guerra Ingleses.
Preparem-se para os cálculos!
Zero...
25 graus, 43.3 minutos.
Gibraltar.
Excelentes perspectivas de afogamento.
O senhor e o Chefe saem para terra em Vigo.
Como assim?
Dentro de um minuto, vou transmitir isso pelo rádio.
Vou ter de arranjar um substituto para o Chefe.
Eles vão contrabandear-vos por Espanha, de alguma maneira...
...nem que tenham de se vestir de ciganos.
- Mas eu vim para a viagem... - Nada de heroísmo!
Está decidido.
Um homem sozinho seria difícil.
Temos agentes para vos fazer passar.
A mulher do Chefe está muito doente.
Ele tem de ir a terra.
Sim, Sr. Capitão.